La muerte de la polilla, de Virginia Woolf
No es propio llamar polillas a las que vuelan durante el día. No estimulan en
Contemporáneos
El mar cambia, de Ernest Hemingway
—Está bien —dijo el hombre—. ¿Qué decidiste? —No —dijo la muchacha—. No puedo. —¿Querrás decir
El embriagado, de Shirley Jackson
Estaba lo bastante alegre y conocía la casa lo suficiente como para dirigirse a la
Póngase usted en mi lugar, de Raymond Carver
Estaba pasando la aspiradora cuando sonó el teléfono. Había ido haciendo todo el apartamento y
Nubes, de Antonio Tabucchi
–Te pasas todo el día aquí a la sombra –dijo la chica–, ¿es que no
La medida de la belleza, de Primo Levi
El sombrillón de al lado del nuestro estaba libre. Fui al tabuco tórrido donde ponía