El muchacho que escribía poesía, de Yukio Mishima
Poema tras poema fluía de su pluma con pasmosa facilidad. Le llevaba poco tiempo llenar las treinta páginas de uno de los cuadernos
Una carta que nunca llegó a Rusia, de Vladimir Nabokov
Mi adorable, mi muy querida y lejana, me imagino que no habrás olvidado nada en los más de ocho años que dura ya
Los que se alejan de Omelas, de Ursula K. Le Guin
Con un estruendo de campanas que hizo alzar el vuelo a las golondrinas, la Fiesta del Verano penetró en la deslumbrante ciudad de
El Diablo y el relojero, de Daniel Defoe
Vivía en la parroquia de San Bennet Funk, cerca del Mercado Real, una honesta y pobre viuda quien, después de morir su marido,
Una señora, de José Donoso
No recuerdo con certeza cuándo fue la primera vez que me di cuenta de su existencia. Pero si no me equivoco, fue cierta
La máscara de la muerte roja, de Edgar Allan Poe
La “Muerte Roja” había devastado el país durante largo tiempo. Jamás una peste había sido tan fatal y tan espantosa. La sangre era
La calavera, de Philip K. Dick
—¿De qué oportunidad me habla? —preguntó Conger—. Siga. Me interesa. La habitación estaba en silencio; todas las miradas convergían en Conger, todavía vestido
El patito feo, de Hans Christian Andersen
¡Qué lindos eran los días de verano! ¡Qué agradable resultaba pasear por el campo y ver el trigo amarillo, la verde avena y